CORDEL ADOLESCENTE, Ó XENTE
Sylvia Orthof. Cordel Adolescente, Ó Xente. São Paulo, Quinteto. 1996)
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Sou mocinha nordestina,
meu nome é Doralice,
tenho 13 anos de idade,
conto e reconto o que disse,
pois me chamo Doralice,
sou eu quem vende meu cordel
nas feiras lindas de longe
onde a poesia se esconde
nas sombras do meu chapéu!
Eu falo tudo rimado
no adoçado da palavra
no Nordeste feiticeiro;
no meu jeito brasileiro,
aqui vim dizer e digo
que escrevo muito livro
que pinduro num cordel,
todo fato acontecido
eu coloco num papel!
Vim pra feira, noutro dia,
armei a minha poesia
num cordel de horizonte.
Que passava defronte
daquilo que eu vendia,
parava e me escutava,
pois sou mocinha falante,
declamava o que escrevia!
Contei de uma garota
que amava um cangaceiro,
era um tal cabra da peste,
um valentão do Nordeste
que montava a Ventania,
trazia susto e coragem
por cada canto que ia!
Virge Maria!
O nome da tal mocinha?
Não digo...é um segredo,
escrevo o que não devo,
invento, pois tenho medo,
de contar que a tal menina
era...toda fantasia.
Era moça que esconde
a tristeza na alegria
morava no perto-longe
daquilo que nunca digo
seu nome era antigo...
era...talvez...Bertulina...
Quem sabe da tal menina?
Um dia de azul e noite,
pernoite de cavalgada,
na sombra, muito assustada,
Bertulina viu o moço que, ao longe, galopava!
Ó Xente!
O luar se balançava
num cordel adolescente!
O vento corria tanto
Espanto:
não alcançava a ligeireza perfeita
que o galope desenhava!
Era um cabra cangaceiro,
curtido e sertanejo,
tinha olhos de lonjuras,
verduras de olhar miragens,
chapéu de couro,
facão de abrir caminhos, viagens!
Tinha estrelas faiscantes,
nos dentes do seu sorriso...
Ai...me calo...quase falo!...
Ó xente...perco o siso!
Nos cascos do seu cavalo
tinha trovão e faíca,
fósforo que queima e risca
o escuro que ilumina
a paixão em Bertulina.
O moço chegou, chegado,
sorriu sua belezura,
saltou fora do cavalo
(vontade ninguém segura),
roubou um beijo da boca
de Bertulina, a donzela.
Depois de assaltar o beijo,
perguntou o nome dela.
- Eu me chamo Bertulina, moço,
estou muito assustada,
sou tão moça, inda menina,
nunca antes fui beijada...
O senhor me assaltou,
não deu tempo pra mais nada...
eu não sei o que faço,
minha boca está molhada
como orvalho da flor...
Será que seu beijo, ó moço,
em mim pousou...
namorou?
Será que o gesto louco
teve um pouco de amor?
- Não sei se é fato ou fita,
não sei se é fita ou fato,
o fato é que você me fita,
me fita mesmo de fato... -
Respondeu o cangaceiro
em brincadeira e risada,
pulou sobre seu cavalo
e partiu em galopada.
A lua tremeu nos olhos
de Bertulina, em lágrimas...
A mocinha ficou louca
de gosto de amor partido
no alto do céu da boca!
Nem sabia que o amor
podia ser cangaceiro,
podia sonhar desejo
roubando o beijo primeiro!
Porque o primeiro beijo
é coisa muito esperada:
tem que ser algo manso,
remanso, lagoa d'água.
Tem que ter um certo tempo,
coragem não revelada,
um perfume de jasmin,
um não se esqueça de mim...
Quando numa noite quente
a lua ficou inchada
o cavaleiro voltou.
Bertulina espiava dentro de uma paixão.
O moço viu Bertulina
e roubou outro beijo,
foi aí que a mocinha
falou assim para o rapaz:
- Antes de querer meu beijo,
por favor, moço, me diga,
se o beijo é verdadeiro
ou se é ousadia de cangaceiro!
Eu me chamo Doralice
Bertulina do Sertão,
comigo só tem poesia
se rimar no coração.
Aprendi uma verdade
e verdade não se esquece:
tudo aquilo que se aceita...
pois é, agente merece!
